龇牙咧嘴的小个子伸出正抽着的烟斗，比画着向他解释怎样给那刽子手计算时间时，卡顿的心中突然产生一种冲动，真想一拳打他个灵魂出窍，因而他急忙转身走开。
“你不是英国人吧？”锯木工说，“尽管你一身英国人的穿着。”
“我是英国人，”卡顿收住脚步，扭头回答道。
“听你说话像个法国人。”
“我以前在这儿上过学。”
“啊哈，像个地道的法国人！晚安，英国人。”
“晚安，公民。”
“你可得去看看那个有趣的家伙啊！”那个小个子还在他身后一个劲地喊着，“带只烟斗去！”
卡顿走出没多远，就在街心一盏闪烁不定的路灯下停了下来，用铅笔在一张纸条上写了几个字，然后以一个熟悉路径的人的坚定步伐，穿过几条又黑又脏的街道——这些街道比平时脏得多，因为在那个恐怖的年月里，即使最好的主要大街，也无人打扫——来到一家药店门口。店主正在亲自关店门。这是家又小、又暗、又不正派的店铺，开设在一条弯弯曲曲的上坡路边，老板是个矮小、黝黑、一看便知不正派的人。
